habe ich ganze Nachmittage verbracht, gemütlich war die allerdings nicht. Trotzdem vergaß ich die Zeit. Erst wenn geschlossen wurde, war auch für mich Schluss. Später hatte ich einen exklusiven Platz in einer anderen Bibliothek. In einer Wandnische. Hin und wieder habe ich dort auf einem abgewetzten Sofa sogar versehentlich übernachtet, dabei wäre mein Bett nur ein Stockwerk höher gewesen, im Internat.

Die Bibliotheksleiterin, gleichzeitig auch Psychologielehrerin, war schon älter, ein feines, hochgebildetes Wesen. Sie stammte aus einer Buchhändler-Dynastie. Von ihr habe ich die Grundzüge des Buchhandels und Bibliothekswesens gelernt, nur so zum Spaß. Nichtsahnend, dass dies wenige Jahre später mein eigener Beruf werden würde. Ihr verdanke ich manches. Diesen warmen, wenn auch reichlich unkonventionellen Platz hinter ihrem Schreibtisch. Dazu wunderbare Unterhaltungen und trotz aller Intensität gepflegte Diskussionen über die Weltliteratur, meine bohrenden Fragen an die Deutsche Geschichte, an Martin Heidegger und Hannah Arendt, und warum mich As-Dur an Ockergelb denken lässt. Ich habe auf diesem halben Quadratmeter ganze Hausarbeiten gekritzelt, und wenn mein Hirn nicht mehr funktionierte, fünf Seiten Werfel gelesen. Es könnten auch fünfunddreißig gewesen sein.